La mort

Elle avait pris cette fois la forme d'un bagnole roulant à vive allure. Moi, peinard sur mon scooter. Voici exactement un an, la grande faucheuse est venue m'inviter à sa table. J'ai hésité, puis j'ai poliment décliné, lui expliquant qu'il me restait des devoirs à accomplir. Avec un sourire sans joues, presque familier, elle a accepté de patienter, me recommandant de me dépêcher, car le temps était compté. Je me suis exécuté. A la tâche, j'ai trié dans les cartons du dernier déménagement ce qui valait d'être emporté. Il n'y a pas grand chose en fait. Un couteau forgé par un grand-père. Une bille en argile de la cour de récré vieille d'un demi siècle. Un caillou ramassé sur une plage laminé par les millénaires. Et j'ai soudain compris qu'elle avait toujours été là, cette vilaine, à menacer mon insouciance de sa fatale bienveillance, à me chuchoter depuis mon premier cri que pour aller loin, il fallait n'emporter que l'essentiel